De nou, torno a tenir dos llibres al costat de l'ordinador, fent cua a la filera per ser llegits. Cap dels dos autors, de fet, no és exactament eslau, però sí

Kafka és un alemany de txèquia. Per tant és alemany, però txec. El procés de Kafka, doncs

Nabokov és rus, però escriu en anglès. Com en Hemon, que és bosni. Per tant, escriu en americà, però és rus. Lolita de Nabokov, doncs

Són al costat de l'ordinador, un al damunt de l'altre. La portada de Lolita és horrible. Horrible. De color rosa, però un rosa horrible i malaltís. La del procés és de llibre barat. De dibuix barat. De fet, és una edició barata. Em torna boja comprar llibres, però el meu pressupost no em deixa comprar llibres de tapes dures. Quan sigui rica, em compraré llibres bonics. Per ara, només llibres per llegir

Pensant tot això, algun veí ha deixat anar un crit sobtat, entre orgàsmic i dolorós, i m'ha sobresaltat. Venia cap a casa i pensava en coses d'escriure. Coses que a mi m'agrada fer. Les dues coses que més m'agraden són els viatges i llegir. I també escriure. Especialment, escriure sobre els viatges i sobre el llegir i sobre l'escriure. Una persona em va dir que tenia un problema:

- T'agraden massa els llocs - em va dir - les ciutats, els noms de coses. Això no és bo, t'oblides de la resta, de les coses de veritat, només són llocs
- Bah - vaig fer. I no hi vaig pensar més

Després penso que els llocs, per mi, són la cosa més de veritat que hi ha. Amb això de "les coses de veritat", crec que volia dir que havia de sentir-me més atreta per les persones que pels llocs, o tenir més sentiments cap a les persones que pels llocs. Sort que vaig fer Bah i no hi vaig pensar més, perquè no tenia raó

Belgrad no és Belgrad quan està buit. Ni tampoc ho és Moscou. Ni Girona. Ni tan sols Uldz, que no hi deu viure ningú. Els llocs són amb persones, i sinó, no són. Són llocs buits i perden l'interès. Després de certa època buscant alguna cosa que em semblés real (i tirar cap al surrealisme per després tornar-ne) i trobar gust pels moments absurds de la vida (aquells en que penses: què hi faig jo, aquí, ara?), crec que el més real que he trobat són els llocs. A la majoria de persones ens fa falta alguna cosa real i tangible. Que hi sigui més enllà de tu. Per mi aquestes coses són Belgrad, on la gent es mou ràpida com formiguetes dins dels tramvies, i són Uldz, on els quatre habitants del poble treuen la pols de damunt les tendes ignorant la meva existència, i són Vladivostok, on, quan aquí s'acaba un dia (hagi estat bo, hagi estat dolent) sempre sempre hi surt el sol

Els llibres són l'altre lloc. Per això no em puc resistir mai a la temptació d'un llibre físic, assegut mirant-me al costat de l'ordinador

En fi. Coses d'aquestes penso a vegades. Espero que el crit del veí hagi estat orgàsmic, més que no pas dolorós